Nous nous promenons sur un rebut du monde, semant nos traces dans une trace plus grande, le long d'arêtes de maisons et de vitres brisées. Nous respirons la colère absorbée par la mousse, la haine hurlée par les peuples.

Tu regarderais ailleurs, si tu pouvais, mais en toi résonnent les années sombres de l'enfance, les privations ; alors tu écrases l'air dans ton poing, et ce vent devient une explosion, ta plainte en exode.